21 марта - День поэзии!

Друзья, приветствую Вас! 21 марта - День поэзии. И мне бы хотелось узнать у Вас, как Вы относитесь к поэзии и есть ли у Вас любимые поэты?

Я, если честно, не очень жалую стихотворения. Но некоторые шедевры я люблю всем сердцем, знаю наизусть и к ним я возвращаюсь с определенной периодичностью. Я люблю стихотворения не только в рифме, но и в прозе. Признаюсь, их я люблю даже больше. Читая их, ты можешь дать волю именно себе, своим чувствам и войти в ритм именно своего сердца. 

1) Иван Алексеевич Бунин - "Одиночество"

И ветер, и дождик, и мгла

Над холодной пустыней воды.

Здесь жизнь до весны умерла,

До весны опустели сады.

Я на даче один. Мне темно

За мольбертом, и дует в окно.

Вчера ты была у меня,

Но тебе уж тоскливо со мной.

Под вечер ненастного дня

Ты мне стала казаться женой...

Что ж, прощай! Как-нибудь до весны

Проживу и один - без жены...

Сегодня идут без конца

Те же тучи - гряда за грядой.

Твой след под дождем у крыльца

Расплылся, налился водой.

И мне больно глядеть одному

В предвечернюю серую тьму.

Мне крикнуть хотелось вослед:

"Воротись, я сроднился с тобой!"

Но для женщины прошлого нет:

Разлюбила - и стал ей чужой.

Что ж! Камин затоплю, буду пить...

Хорошо бы собаку купить.

2) Пабло Пикассо - 31 октября 1935 года

в спальне новобрачных помещенная с осторожностью на край подоконника между корзиной с овощами бутылкой жавелевой воды и веточкой петрушки рука вызывающая у каждой крошки хлеба слезу обжигает губы огнем кисти покуда та стирает пристающий к предметам цвет в то время как ночь убивает его с каждым хрустом зубов и продолжает свой путь среди криков и лая из каждого угла кухни вовсе не жаждущей быть узнанной несмотря на желание что по вечерам возникает в тени и несмотря на мнение апельсина который освобождаясь от кожуры показывает всей глубиной своего сознания только одну надежду видеть как она поводит задом поджимает губы и прикрепляет за четыре уголка афишу los toros отрывая руками кусок 2 на 2 и демонстрируя желание никогда больше ничего не говорить и не мыть посуду и не изображать ледяной улыбки и не ловить вырвавшееся слово которое снова засыпает в смирительной рубашке этой кучки счетов присланной парижской компанией свето- газо- и так далее сидя на углу стола из белого дерева в синем костюме цвета лосося и тем самым навязывая свою волю бархатцам чей кровавый диктатор бездумно шевелится топая ногой но счет предъявить некому и вопреки своему робкому виду прикрывает рукой шею в хорошо известных лиловых тонах выделяющих на границе грудей белизну сорочки и зарывает пальцы в толпу мелочей а те уже несколько месяцев вьют гнездо в лучах солнца отраженного с такой готовностью окнами напротив но если блаженство которое вопреки всему доставляет мне аромат порея с замесом цветной капусты что таится в складках ее одежды и под ножками ее стула не лучше ли все же терпеть эти ласкающие взгляды чем понемногу повышать хрупкую температуру множества хлебцев прямых как і и обильно смоченных слезами всей литературы прогуливающейся вдоль провода что тянется по земле к далекому источнику откуда доносится пение флейты орошающей из каждого своего отверстия слово живое однако еще дремлющее на столе то единственное слово чей малейший шум однако такой чтобы мелодия не переполнилась и не прервала свое течение и ритм мог бы их разбудить но за дверью повязанный клятвой поет петух и в этом он весь его крыло бедра гузка и любовь его красоток и несмотря ни на что это не так уж и грустно и я нахожу скорей забавной эту историю только одно печалит меня в этот момент то что я не могу быть с ней и сказать ей пойдем гулять в сад как тогда утром и купим сыру и хлеба и будем есть сидя на этой скамье что стоит напротив высокого дерева

3) Иван Сергеевич Тургенев - "Любовь"

Все говорят: любовь — самое высокое, самое неземное чувство. Чужое я внедрилось в твое: ты расширен — и ты нарушен; ты только теперь зажил<?> и твое я умерщвлено. Но человека с плотью и кровью возмущает даже такая смерть... Воскресают одни бессмертные боги...

4) Иосиф Александрович Бродский - "Песенка о свободе"

Булату Окуджаве

Ах, свобода, ах, свобода.
Ты — пятое время года.
Ты — листик на ветке ели.
Ты — восьмой день недели.
Ах, свобода, ах, свобода.
У меня одна забота:
почему на свете нет завода,
где бы делалась свобода?
Даже если, как считал ученый,
её делают из буквы чёрной,
не хватает нам бумаги белой.
Нет свободы, как её ни делай.
Почему летает в небе птичка?
У неё, наверно, есть привычка.
Почему на свете нет завода,
где бы делалась свобода?
Даже если, как считал философ,
её делают из нас, отбросов,
не хватает равенства и братства,
чтобы в камере одной собраться.
Почему не тонет в море рыбка?
Может быть, произошла ошибка?
Отчего, что птичке с рыбкой можно,
для простого человека сложно?
Ах, свобода, ах, свобода.
На тебя не наступает мода.
В чём гуляли мы и в чём сидели,
мы бы сняли и тебя надели.
Почему у дождевой у тучки
есть куда податься от могучей кучки?
Почему на свете нет завода,
где бы делалась свобода?
Ах, свобода, ах, свобода.
У тебя своя погода.
У тебя — капризный климат.
Ты наступишь, но тебя не примут.

____________________________________________________________

Конечно, это не все мои любимые стихи, но они наиболее дороги мне. 

P. S. Любите книги и стихи! ;-)

Share: